Como cuando todo se mezcla en un cubo.
Seis colores; rojo, azul, amarillo, verde, naranja y morado que una vara los bate en tornado. Y si uno se debe ver más no le añadiré más color, sino más forma. En consecuencia será un color y será seis.
Todo mezclado, hermosamente mezclado.

"E - La misión era tomar la colina. Éramos cuatro, cinco contando a Vicente, pero había perdido una mano al estallar una granada y no podía luchar como lo hacía cuando le conocí. Y era joven y valiente, y la colina estaba encharcada de tanta lluvia y el camino descendía, y había muchos soldados alemanes, y se trataba de apuntar al primer grupo y con puntería certera retrasarles.

G - ¿Tenía miedo?

E - ¿De qué?

G - De que le mataran.

E - No escribirá bien si tiene miedo a morir. ¿Lo tiene?

G - Si, lo tengo. Yo diría que es quizá mi mayor miedo realmente.

E - Es algo que le ha pasado a todos los hombres y a todos les pasará.

G - Lo sé, lo se…

E - ¿Ha hecho el amor con una auténtica gran mujer?

G - La verdad es que mi novia es bastante sexy.

E - ¿Y cuando hace el amor con ella siente una pasión bonita y veraz, y al menos en ese momento pierde el miedo a la muerte?

G - No, no suele ocurrir… no.

E - Creo que el amor que es veraz y real crea una tregua con la muerte, la cobardía viene de no amar o no amar bien que es lo mismo. Cuando el hombre que es valiente y veraz mira cara a cara a la muerte como cazadores de rinocerontes que conozco, o Belmonte que es valiente de verdad; como aman con suficiente pasión apartan a la muerte de su mente, hasta que vuelve como hace con todos los hombres, y es hora de volver ha hacer el amor de verdad. "

Sous le ciel de Paris

Resuena un pequeño gorrión en las barriadas de mi cabeza, por París. Bajo un onírico tapete teatral: Deméter reencontrándose con Perséfone; pues suspiran les Champs Élysées como en un fértil sueño bañado en almíbar.
Despunta un naranja oriental que se está desparramando por el cielo, manchando tejados y sábanas. Pronto se mezclará con un fucsia sinuoso que atraca cerca del occidente tiñendo las aguas. Con la apertura del jazmín se advierte ya la oscura inundación de las calles.
Y en este océano azabache, como otras tantas veces, habrá un pequeño baile de luces y sombras en alguna intrincada terraza. Carne, discusión, alcohol y café, nada más y nada menos.

Cómo se crea una arquitectura utópica ideal. Vol. I

Al minimalismo lo han violado con alevosía y diurnidad, y nocturnidad.
Se ve que a los arquitectos les ha hecho gracia plasmar la recta técnica del lápiz a la realidad. Muchos son los que lo hacen bien, como no; pero otros tantos ya simplemente prostituyen la idea por vicio y comodidad, haciendo verdaderos zafarranchos entre sus elementos arquitectónicos, e incomodando al pobre, pobre ciudadano que se observa como si estuviese en “Regreso al futuro XXXVIII” esperando entre tanto follón ser devorado por un holograma, aunque seguramente tendría una calidad tan pésima que precisaría algunas gafas en 3D para sentirse estúpidamente devorado.

Ahora, no sé por qué, me viene a las mientes Calatrava, que parece que se ha encantado demasiado mirando su obelisca obra olvidando su contexto. Y muchas de su titánides obras han acabado hiriendo de gravedad hermosas ciudades, como la Venus del Adriático, maculándolas con profundas cicatrices en su rostro.
En otros lugares como Valencia, (y puestos a metaforizar) La Perla del Túria, por lo visto se le ha dejado que campe a sus anchas por el antiguo cauce del rio, allí parece que no moleste a nadie. Pero como le dejen salir de allí ya me veo una Plaza Redonda con forma de ojo donde no quepa nadie; o una Plaza de Toros tan laberíntica que nadie podría entrar ni salir de allí y a dos por tres el toro paseándose por la calle Colón. Todo muy práctico.

Y es que hay que saber cuándo una cosa está fuera de lugar o resulta tan vista como ordinaria.
No hay que extenderse cuando precisamente el minimalismo pretende lo contrario; reducirse a su mínima esencia.
Y por otro lado no hay que invadir una ciudad como una plaga o mancharla deliberadamente rompiendo su estética histórica.

Que si, que incluso puede ser ecléctico (si está bien hecho, que no es el caso), y eso es original e innovador, pero feo.

“No sigáis, por favor…”

Un ciudadano abatido tras un ametrallamiento arquitectónico actual.

La mágia de la repostería.

Estando triste y cansado en la parada del metro pude oler como un hombre me alegraba la existencia. Alrededor de unos 100 kilos de tonelaje en caída iban deslizándose suavemente sobre las escaleras mecánicas, avanzando con trepidante silencio, con un bollo de chocolate precioso en la mano, y colmando la escena su corta y ancha camisa no daba lugar a la imaginación, mostrando así y desde mi baja perspectiva una excelentisima panza cultivada ,que con ampuloso relieve, saludaba. Además, su orgulloso ombligo en forma de pelusa.

Y la traducción de ello no podría ser más perfecta.

El hombre en sí mismo es bello cuando se acerca a su esencia más pura y consigue plasmarse en la realidad en un disparo exagerado.
Es en la silueta de ese hombre y en la nanocentésima de sus acciones, que sumándose todas ellas, se auto-retrata de forma conjunta y definida, está repasando su contorno con un punzón, perforando la hoja, está rasgando la física y la razón de la naturaleza y del arte con un bollito de chocolate.

Infoxicación, lo que la publicidad no te cuenta.

Enlace a: Anuncio Spot Mercedes-Benz Clase E Dynamic Edition

Quien iba a decirme que en un anuncio iba a serme tan revelador.

Primero he encontrado una palabra excelente para el exceso de información que nos bombardea constantemente. Infoxicación.
Un anuncio me ha aportado algo verdaderamente válido, y esto me asusta.

En segundo lugar rebotó en mi testa la idea de la mierda de publicidad que nos hacen tragar. Algo que con un poco de coherencia se hace irrefutable.
Hace poco tuve una conferencia donde se nos presentó el tema de la publicidad y la mitología, algo que para todos no nos pareció sorprendente o llamativo, y he ahí mi sorpresa.
A nadie le llegó a fascinar que las marcas publicitarias se basasen en mitología, como por ejemplo anuncios de coches que simulan la Iliada, o nombres de marcas y logotipos como por ejemplo MASERATI, o AGIP entre muchos, que roban elementos mitológicos con el fin de crear de la marca una deidad o un elemento sobre-humano, alejándose así del convencional y agrio fin publicitario de vender el producto.
Entonces ¿esto ya no nos sorprende? Que pasemos por alto tanta dominación publicitaria me parece síntoma de que somos tan conscientes de este tema que se nos hace simplemente aburrido. Por lo tanto los publicitaritas no se quedan atrás y van un paso por delante de la comprensión ciudadana de la publicidad.

Es por ello por lo que este anuncio de Mercedes ha conmovido mi espíritu crítico, abre para mí nuevas fronteras. Este anuncio podría decirse que llega a utilizar una autocrítica informativa que ningunea la típica publicidad de venta del producto y el exceso de información que presenta.
Este tipo de anuncios parece llegar con un humilde mensaje humano de denuncia a los males (como es este exceso de información) que nos mantienen entre la confusión y tinieblas hostigadoras de los hombres. Y es que es evidente, no puedo dejar de pensar que esto es el fruto de un pacto, las grandes marcas han pactado con Dios para forzar la Parusía.
¿Veremos al arcángel Gabriel en forma de spot?

Parece que se han dado cuenta y pretenden rizar más el rizo, ahora este tipo de publicidad se opondrá a la publicidad convencional de vender el producto para causar mayor empatía al público anti-publicidad. La cuestión es intentar penetrarnos por donde puedan. Es perverso, y no tienen límites.
Siempre han habido cosas en el mundo, facultades del hombre incluso, que no tienen límites. Se ha hablado del arte, del conocimiento humano, de la estupidez, del perdón o del odio. Añádase ahora la terrible publicidad, que no se sabe hasta dónde llegará.

Y como "moraleja":
A la antigua retórica le ha sucedido la moderna publicidad. Ya se denunció la mala retórica, ahora se debe denunciar la mala publicidad.

Esta noche Caín con nosotros.

Mi Abel ha hecho multitud de experimentos conmigo, y al final me ha convertido en un amasijo de experimentos fallidos e inconclusos.

Todo esto es por culpa de mi Abel; veréis, es un drama, un egoísta y un acaparador, lo han educado de forma que no me deja divertirme y experimentar en paz, ni darme ni tan siquiera una vuelta.
Me encierra y apresa tantas veces como él quiere, somos la pura metáfora del dominio de la razón sobre la concupiscencia.
Soy su cobaya y me mantiene vivo por en simple hecho de no sentirse culpable de mi muerte o quizás sea por no deshumanizarse más. Mi cuerpo es un mapa de delineadas cicatrices producidas por sus terribles investigaciones, no tiene consideración, y está desprovisto de todo sentir.
Siempre he de darle una buena razón a mi Abel para que me deje salir y dar una vuelta de vez en cuando. Hasta ahora me ha retenido por alguna estúpida ley moral que seguro que él mismo desconoce.
Pues yo también he tenido un sueño, un propósito, y es tan ambicioso, tan cierto como la pasión del joven. Solo quiero crear un ser ideal a base de mis propios experimentos sociales, aunque quizás al final surja un monstruo de Frankenstein, o un “Neo-Dorian” para los más morbosos.
Como un científico loco sigo buscando el ser perfecto, para algunos una ilusión, seguro que algunos pocos misántropos (que no filántropos) me apoyan intentando hacerlo realidad, como un Rocky para el Dr.Furter. Para otros todo esto es una mentira e inconcebible a realizar.
Pero no es tan complicado, se puede hacer, es como la tabula rasa de Locke, como una hoja en blanco, y para crear a ese ser perfecto hay que saber muy bien que se debe escribir en ella. Así que si somos una hoja en blanco, deja que mis palabras esgrimen una buena retórica, que rasguen la hoja con profunda destreza. No se pide carné, ni que te dejes llevar por las experiencias y los placeres, tan solo hay que caer en un delirio controlado. Seguro que al macular las pálidas hojas tu corazón vuelca y se da la vuelta en un descontrolado frenesí de sabrosa experiencia. Y permitidme, pero esto no sería burda y sencilla lujuria intelectual, va mucho más allá.

Como comienzo, decir que no pretendo ser pesimista. Solo un tanto analítico, tan solo es una introspección improvisada y decadente.

La mera subsistencia a esta vida confusa, corpórea y aburrida se me hace triste y enferma; y el único aliciente es mendigar entre los entresijos de las emociones humanas intentando sorber alguna que otra motivación la cual me produzca suficiente satisfacción como para demorar mí hastío un día más. Tan solo se trata de vampirizar emociones, pero todas terminan y se corrompen por si solas, ninguna es suficientemente duradera y pura. Sería una condena tener que soportar esta existencia de mi alma eternamente, que por cierto es algo que muchos anhelan, demencial.
Y es que parecemos un filete de carne en estado de descomposición, en plena canícula veraniega, con el fin de resistir el mayor tiempo posible, teniendo que soportar por delante largos años de pútrida vida.
Con un poco de sinceridad, sinceramente, me produce verdadero asco mi condición humana, y no solo por las secreciones, sino simplemente contemplando las manos desde la altura de los ojos como si estas fuesen espejo de la mortalidad, contemplar las deformidades del cuerpo, lo fácilmente mutilable que es, lo sencillo que es acabar con él; hasta incluso las limitaciones psíquicas que se tiene con la impedimenta corporal a cuestas.
Entiendo perfectamente como algunos lo han podido ver como una cárcel del alma. Yo mismo he sentido el sentimiento que sintieron ellos, la impotencia y el ennui, seguido de una desbordante desesperación incomprensible, sintiéndome atado por la cintura con una cuerda elástica y sin provabilidad de avanzar, solo el fango; o también como el niño baboso que intenta comunicarse con las personas de su entorno y fracasa porque aún no puede hablar.
Aún así el hombre teme al despegarse de su cuerpo, teme al parto. No entiendo este amor por el cuerpo, el creciente narcisismo, prometido con la estupidez.
Es todo psicología, es el "síndrome de Estocolmo pneumático" lo que hace que cojamos tanto cariño a nuestra corpórea prisión, al fin y al cabo no se puede negar que aporta cierta seguridad. Quizá, si conociésemos algo más allá de ella sentiríamos tremendo pavor, incluso más del que ya le tenemos a la muerte; o por el contrario gustemos imaginar que para mi deleite se sucedería un torrente de sangre y muerte a escala global con fin de superar el límite corporal, y entonces casi podría apreciarse como una expedición del hedonista en busca de nuevas fronteras, sería la meca de todo aventurero. Pues a lo mejor precisamente por ello nunca se sepa lo que hay más allá de estos barrotes. Tanto por una opción como por otras tantas nos viene a las mientes la típica frase que recuerda que el hombre noe sta preparado para conocer ciertas cosas.
Jamás podremos desvelar ciertamente los misterios de la muerte y el alma, por lo menos ni tú ni yo lo llegaremos a conocer.

No obstante, damas, caballeros; la muerte está sobrevalorada, aún así, sigan temiéndola, no dejen de lado su estupidez, pues nunca se sabe lo que puede ocurrir más allá de los barrotes.

La Foule

Je revois la ville en fete et en délire
Suffoquant sous le soleil et sous la joie
Et j'entends dans la musique les cris, les rires
Qui éclatent et rebondissent autour de moi
Et perdue parmi ces gens qui me bousculent
Étourdie, désemparée, je reste là
Quand soudain, je me retourne, il se recule,
Et la foule vient de me jeter entre ses bras...

Emportés par la foule qui nous traîne
Nous entraîne
Écrasés l'un contre l'autre
Nous ne formons qu'un seul corps
Et le flot sans effort
Nous pousse, enchaînés l'un et l'autre
Et nous laisse tous deux
Épanouis, enivrés et heureux.
Entraînés par la foule qui s'élance
Et qui danse
Une folle farandole
Nos deux mains restent soudées
Et parfois soulevés
Nos deux corps enlacés s'envolent
Et retombent tous deux
Épanouis, enivrés et heureux...


Et la joie éclaboussée par son sourire
Me transperce et rejaillit au fond de moi
Mais soudain je pousse un cri parmi les rires
Quand la foule vient l'arracher d'entre mes bras...

Emportés par la foule qui nous traîne
Nous entraîne
Nous éloigne l'un de l'autre
Je lutte et je me débats
Mais le son de ma voix
S'étouffe dans les rires des autres
Et je crie de douleur, de fureur et de rage
Et je pleure...

Et traînée par la foule qui s'élance
Et qui danse
Une folle farandole
Je suis emportée au loin
Et je crispe mes poings, maudissant la foule qui me vole
L'homme qu'elle m'avait donné
Et que je n'ai jamais retrouvé...

Ama el arte y mata al artísta

"Llora la pérdida de Ofelia, si así lo quieres, pon cenizas en tu cabeza porque Cordelia ha sido estrangulada, clama contra el cielo porque la hija de Barbancio ha muerto. Pero no malgastes tus lágrimas por Sibyl Vane. Era menos real que todas ellas."

"- ¡Vete, trato de morir!
- ¿Por qué?
- Porque estoy harto del mundo. Y por lo visto el mundo está harto de mi.
- ¿Pero por qué? ¿por qué?
- ¡¿Por qué, por qué, por qué?! Porque ahora no hay más que lógica y razón, ciencia y progreso... ¡Bah!
Leyes de hidráulica, leyes de dinámica social, leyes de esto y de lo de más allá. No hay lugar para los cíclopes de tres patas de los mares del sur, no hay sitio para los árboles de pepino y los océanos de vino ¡No hay sitio para mi!"

"Mas por fortuna es una noche de luna, y aquí la luna la tenemos cerca.
Espere, señorita, le diré en dos palabras quien soy, que hago y cómo vivo.
¿Quiere?
¿Quién soy? Soy un poeta, ¿Qué hago? Escribo, ¿Cómo vivo? Vivo.
En mi gozosa pobreza derrocho como un gran señor rimas e himnos de amor, de sueños, de quimeras y de castillos en el aire, tengo el alma millonaria.
A veces, de mi cofre roban todas las joyas dos ladrones: unos ojos bellos. Han entrado con usted ahora, y mis sueños de siempre, mis hermosos sueños, de repente se han esfumado. Mas el hurto no me entristece, pues su lugar lo ocupa ya una dulce esperanza."

“La Bohéme”